<sub>"Друг мой, поелику я уже объяснил тебе всю тщетность попыток изобразить блюз в нашей стране на музыкальных инструментах, все, что тебе остается - это, как говорили в школе, "натягивать фишку". Возьми, к примеру, Моргулиса, который думает иногда, что поет блюз, и тогда у него на лице появляется ожесточенно-поэтическое выражение. Так вот, если ты послушаешь внимательно тексты "моргулис-блюзов", то обнаружишь в них некую мантру, что с вариациями повторяется из раза в раз - а именно фразу "я пою этот блюз". Повторяемость фразы в случае с "моргулис-блюзом" обусловлена отнюдь не причинами общежанрового характера, а направлена исключительно на одну цель: пояснить слушателю, как называется та поебень, что он слушает, потому что признать сей песий вой за блюз можно только под угрозой Олега Кулика или Политики. Посему предлагаю тебе универсальный блюзовый текст, который ты можешь исполнять хотя на мотив Ave Maria, хоть на мелодию песни "Зайка моя" - результат будет один:
Я пою блюз
Потому что я пою блюз,
И мой друг, художник и поэт,
Тоже знает, что я пою блюз
Припев:
Блюз, блюз, я пою блюз,
Потому что это - блюз.
И не забывай гунявить на слове "блюз". Вот так вот примерно: "блю-е-у-э-у-е-у-ю-э-у-э-у-юз". Когда ты закончишь выпевать это слво, половина слушателей как раз уйдет, заебавшись ждать, когда же ты закончишь, и потому пиздить тебя будет в два раза меньше народу. Достаточная осмысленность: 6/10, если учесть, что две трети текста - это слово "блюз". А оно, разумеется, - вещь крайне осмысленная."</sub>
серый железный занавес неба.... только кофе - от зеленого чая вообще впадаешь в летаргию медвежью... постмодернизм, Кортасар, "декабрьские вечера", палая листва Маркеса - или любые другие дождливые повести, разговоры с цветками в горшках - иначе серые и бежевые плоскости офиса вкупе с серым квадратиком неба на потолке - вообще выведут в астрал
Поздравляю тебя с прошедшим,солнышко, и себя с прошедшим, как всегда - с прошедшим. 3 последних дня - опускалась ниже асфальта , на работе - и вчерашний день - высшая точка (или низшая точка?). Год собаки... постмодернизм... А здесь еще не умерло - пока ты заходишь
Не так всё. Чтоб грустить. Есть непропадаемые. Есть. Чтоб помнить. Вспоминать. И есть места. Проходишь, и легким шепотом:"10, 9, 8, 7...". Обернешся и сразу - "Шарк". Или в совершенно неожиданном месте возьмешь, да и нюхнешь ценничек. И картинка возьмет и дрогнет. Мы подчинили себе реальность. Все вместе. Пусть так и будет.
Потому что теперь, когда накатывает, когда хочется отдвинуть от себя всё, когда хочется выть от искуственности и неискренности, я знаю что делать.
Я останавливаюсь и запрокидываю голову. И я просто смотрю высоко-высоко. Необязятельно на дом. И когда такие же нервные тени рядом отвлекаются на небо, захлестывает так, что... И лечится.
... и раз... и два... и III.
Ах, еще! Пожалуйста. Мне вас реально не хватает. Правда.
Муха, Романтик, Соляр! Ведь не ах, кто где вы все ох нельзя же так меня бросили И Ялублу так редко, и Мальбочка, я рада, рада, правда, но ее нет совсем и товарка моя любимая занята. Ээээх бросили а оно ведь не лечиится нефига хоть бы кто утешеиил :'( :'( :'(