Город для любимой

[Григорий]

Город разговаривает с морем. Ленивые волны моря нежно ласкают городскую набережную. Холодный ветер дует мне в лицо, гонит в сторону гор. Из распахнутых дверей последнего незакрытого кафе доносится песня:
Когда умолкнут все песни,
Которых я не знаю…
В терпком воздухе крикнет,
Последний мой бумажный пароход…
Мне пора уезжать. Курортный сезон окончен. Сейчас уже не купаются даже отчаянные смельчаки, только что заброшенные сюда капризной командировочной судьбой. Я здесь задержался слишком надолго.
Город на берегу моря, отгороженный высокими горами от остальной суши. Город, к которому можно добраться только на троллейбусе. Чей безумный разум возмутился против привычного порядка вещей? Кто решил, что через горы лучше всего пробираться на троллейбусе? Кто натянул километры проводов по перевалам и серпантинам? Я понимаю, что тот, кто это придумал, мне уже нравится, хоть мы и не знакомы.
Рашид за моей спиной с громким хлопком складывает очередной большой белый зонтик. Зонтиков осталось еще два, а потом он примется за стулья и рано или поздно дойдет до того, на котором сижу я. Его черненькие татарские глаза обиженно смотрят на темную полоску у горизонта. «Ураган будет – говорит он, словно не обращаясь ни к кому конкретно. – Кто ураган увидел, тот сюда больше не будет приезжать. Уезжать надо. Успеть».
Уезжать… Я полюбил этот город всем сердцем. Привык. За то короткое время, что я здесь, я досконально изучил все. Я просто выходил из дома и шел, куда глядят глаза. Так, например, я нашел кафе Рашида. Лучшее на всем побережье.
Я знал этот город всегда. Мне всегда были смешны туристы, что толпятся на главной площади с картами. Здесь не действуют карты. Просто не работают. Людям, привыкшим ходить по азимуту здесь нечего делать. Этот город только кажется простым и маленьким. Но все неместные жалуются, что тут вечно ничего не найти. Не знаю, видимо я местный.
В городе есть тихие зеленые улицы, на которых никого нет, только ленивые собаки спят в теньке. Есть многолюдные, шумные и бестолковые набережные, шумящие и галдящие круглые сутки.
Впрочем, сейчас уже никто не шумит. Все, даже самые случайные туристы, уехали и теперь оставшиеся ждут урагана. Ждут, словно неизбежной и ужасной кончины. Ждут словно чуда.
Рашид уже все убрал и теперь заколачивает окна. Начинается дождь. Холодный ветер дует все сильнее.
Мне надо уезжать. Мне уже не уехать. Ураган первым делом оборвет троллейбусные провода в горах. Последний пассажир последнего троллейбуса, я проведу безумную ночь в горах. Корпус будет рвать на части обезумевший ветер, выдавив стекла. Утром я спущусь с гор. Назад в город. Грязный, оборванный. Счастливый. Кто видел ураган – никогда не вернется в этот город, сказал Рашид. Кто остался тут до урагана, тот никогда не уедет. Мне важен, нужен этот город. Нужен всегда, не только в курортный сезон. Мне близок даже ураган в этом городе.
Я пойду на пляж, буду встречать первый рассвет в этом городе. Буду смотреть, как ленивые волны моря нежно ласкают городскую набережную. Как город разговаривает с морем.