Сигарета...

[мэт]

Ее временем была ночь. Ночь, монитор, текст, чай с жасмином, пачка сигарет, которая к утру обязательно пустела. Не важно, в котором часу утром прозвенит будильник, все равно ночь была ее временем. Утро всегда было быстрым. Душ, кофе, иногда и кофе не было, быстрый макияж, 15 минут раздумий у гардероба, торопливо побросанные бумаги в сумку, еще минута раздумий над парфюмом, свежая пачка сигарет в карман, поиск зажигалки, ключей, телефона…. Выходя из подъезда, она вдыхала утренний, еще не успевший пропитаться выхлопами машин воздух, чуть кисловатый из-за близости реки, распечатывала пачку, суматошно искала неизвестно куда брошенную зажигалку, прикуривала и торопилась на остановку, как, впрочем и всегда, не успевала на маршрутку, ругала себя за медлительность, в тысячный раз давала обещание, наконец, попытаться научится нормально водить, с грустью оборачивалась на многоэтажную стоянку, где стояла машина….
Сегодня, как и всегда, все было так же…Та же бессонная ночь, то же быстрое утро, тот же воздух, ставший теплее весной, с тем же кисловатым привкусом, свежая пачка сигарет, зажигалка, лежащая то ли в кармане, то ли в недрах бездонной сумки….Она никак не могла ее найти, пачка была распечатана, из нее была извлечена сигарета, а зажигалка никак не находилась…Поиски затягивались, и она продолжала их уже на ходу…Дорога, светофор горящий зеленым человечком, былые, параллельные, истертые за зиму, лини пешеходного перехода…Зажигалка наконец нашлась…Она сделала шаг на дорогу, еще шаг, прикуривая на ходу…Три метра дороги позади, шесть впереди, порыв ветра сдувающий огонь, чертыхание в голос, визг тормозов…
Она стояла посреди дороги…В одной руке незажженная сигарета в другой зажигалка…Она смотрела на стремительно приближающийся к ней автомобиль…Она слышала звук тормозов…Слышала шуршание шин об асфальт…Она смотрела не моргая на лобовое стекло машины бликующие в первых лучах утреннего солнца…Машина вильнула в право и наконец остановилась…Передняя водительская дверь открылась, из машины выскочил мужчина и начал матерится…Не услышав ни одного слова в ответ, он махнул рукой и уехал…
Весь день был в суете…Одни кабинеты сменялись другими, лица мелькали как в калейдоскопе, все что у нее обычно было за день - это несколько минут на сигарету…Выйдя на балкон вместе с курящими подругами, она слегка поежилась, воздух все еще был прохладным, весна запаздывала и вступала в свои права довольно лениво…Она достала из пачки сигарету, зажигалку, начала прикуривать…
Слез так и не было, просто она осела, сползла по стене…Вдруг наступившее осознание жизни было очень быстрым…Ничего в ее жизни не имело значение…Ни то, что было сделано до, ни то, что будет сделано после этой сигареты в без четверти восемь утра…Весь смысл жизни вдруг уложился в эту дорогу… в эту машину… в этого зеленого человечка на светофоре…в эти истертые за зиму параллельные, белые полосы…Жизнь - это не дорога, по которой ты идешь…жизнь - это дорога, которую ты переходишь…